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Jimena Islas 

Bajo estas palabras se encuentra un deseo de protesta que quizás no logre reflejar del todo. Un deseo que quizás se desvirtúe o se disipe. Amo ferviente y fraternalmente cualquier cosa que me haga levantar los puños en señal de descontento. Como si (casi) toda lucha despertara un eco en mi alma. He hecho mía una enorme cantidad de protestas, aunque confieso que rara vez durante mucho tiempo. Tal vez esta adhesión efímera es causada por mi incapacidad de acompañar con un razonamiento intelectual la intensa emoción que estas luchas me provocan. Pero en todo caso, ¿de dónde surge esta necesidad de unirme a ellas? Es cierto que no estoy de acuerdo con el estado actual de muchas cosas. Sin embargo, no creo que esto alcance a explicar por completo esta identificación. Supongo que el motivo es que todos esos movimientos de protesta, sobre todo cuando se llevan a cabo bajo ciertas condiciones, me permiten acceder a instantes sublimes. Una sublimación causada en gran medida por la sensación de pertenecer a un movimiento colectivo; por la euforia del encuentro y de la construcción de una voz común.

He podido acceder a esta misma sublimación a través de muchas otras situaciones. Cuando leo ciertos textos, por ejemplo, o cuando corro. Cuando escucho alguna canción. No sólo cuando tomo una cerveza. Durante cada uno de estos momentos todo me parece mucho más significativo: cada palabra y cada pensamiento que llega a surgir durante ellos. Esto sucede también al platicar con compañeros cuyos desasosiegos e inconformidades coinciden en muchos puntos con los míos. Nuestras incertitudes son muy similares aunque tengamos diferentes maneras de expresarlas. Al dialogar con ellos, tomando quizás una cerveza, muchas de mis preocupaciones parecen tener sentido al articularse en una proposición más o menos coherente que, para hacer parecer todo más hermoso, no se encuentra enunciada solamente por mí. En cualquiera de los casos, esta  sublimación dura irremediablemente poco: uno o unos pocos instantes. Después toda esa euforia se desvanece, pues es imposible mantenerse en ese estado por siempre. Los ojos dejan de estar llenos de lágrimas, se pierde la fuerza con la que apretaba los puños.  Y entonces todo se vuelve un poco insignificante. O quizás retoma ante mis ojos las medidas que siempre tuvo. Mis certitudes titubean y pierden sentido. Y si alguna vez un texto llega a producirse durante alguna de estas circunstancias, éste me parece un poco ridículo a la distancia, leído con una mente más fría. Esto mismo que me encuentro ahora escribiendo, en un momento de exacerbación, y que me parece ahora producto fiel de mi melancolía, probablemente me parecerá absurdo mañana. A pesar de ello, estos esos momentos de exaltación emocional son los que me han hecho sentir más cerca de la felicidad. Y creo que en esto radica la utilidad de la literatura, más allá de toda pretensión intelectual. También la utilidad del deporte, más allá de cualquier premio o marca. Más allá de todo ego. La utilidad también del encuentro con los otros, a pesar de lo efímero o duradero que estos encuentros puedan resultar. La literatura, el deporte y el contacto con los otros posibilitan, me parece, una búsqueda interior que alterna momentos de encuentro con instantes de desconcierto. A veces, a lo largo de este viaje íntimo (y a veces colectivo) pueden momentáneamente intuirse varios absolutos, como el de la felicidad. Me gusta pensar en la vida como una búsqueda de esos  instantes. A pesar de que estén condenados a durar tan poco.

Si alguna vez alguno de esos momentos de exaltación me sorprende mientras camino sin rumbo, entonces se apodera de mí un impulso que se traduce siempre en unas ganas de escribir o de correr. Lo que se encuentra latente bajo ese impulso es la necesidad de huir. De escapar, física o mentalmente, hacia alguno de los montes que circundan mi ciudad natal.  De abstraerme de todo allá arriba. Pero sé que en algún momento tendré que volver de esas colinas y reinsertarme en lo cotidiano. Ese retorno necesario, aunque casi siempre me parece una tragedia, quizás sea en realidad algo bueno. Tal vez aquel lejano lugar sea ideal para imaginar muchas otras realidades posibles. Y a pesar de que todo ese ensueño tienda a lo utópico, creo que el lugar que irremediablemente debemos habitar, nuestro aquí, puede ser transformado por lo que allá somos capaces de imaginar.  Al igual que esos montes de mi ciudad natal, pintados muchas veces de algún tono del azul, en el horizonte se mantendrá siempre la promesa y la posibilidad de una ensoñación momentánea que nos permita plantearnos los hechos de una manera diferente. Alcemos a veces la mirada hacia ellos. No ignoremos el sinuoso camino que nos ofrecen, aunque eso suponga que pongamos en duda nuestras certitudes. Y, por muy infructuoso que resulte, no olvidemos tampoco regresar siempre a la realidad que habitamos para tratar de transformarla un poco con nuestros ideales de un mundo mejor.